Un año se nos va

Hoy se despide un año duro y difícil para muchas de las personas a las que quiero. Hoy quedan atrás unos meses llenos de sopresas desagradables, pérdidas irreparables, y grandes desilusiones para ellos. Hoy se cierra la puerta de la desesperanza, del desconsuelo, de la pena y del dolor, y se abre una puerta bien grande llena de cosas buenas para todos.
Hoy quiero brindar con mi tia Delia y mis primos para que olviden pronto este 2008 y sus desavenencias, y den la bienvenida a un 2009 con talante, tal y como querría el tío Clemente.
Hoy me tomaré muchas copas con mi Elena, para que no se acuerde de la hipoteca, de las oposiciones que se le resisistieron y de ese amor que viene y que va, pero que no termina de quedarse; para que su lista corra rauda y veloz en este 2009 y la manden pronto bien lejos.
Hoy besaré a mi padre tras las campanadas y le haré olvidar el amargor de perder a su madre.
Hoy llamaré al móvil a mi madrina y nos reiremos de la bomba de calor, de los días en el hospital y de la difícil recuperación, porque este año sí podremos andurrear el lunes santo por Málaga sin temor a que se le quede enganchada la pierna.
Esta noche también me bajaré un rato con mi tío Adolfo y cantaremos unas coplas para calentar su dañado corazón, para que lata fuerte muchos años más.
Y yo,hoy, como todos los años acabados, me diré eso de virgencita virgencita que me quede como estoy, me pasaré la tarde en lo del titi como todos, me pondré el tanga rojo, comeré lentejas, bozaré los zapatos de canela para que no me falten amantes, me iré por los bares a repartir risas y besos, y agotaré esta última noche con los de siempre.

A TODOS FELIZ AÑO 2009!!!!!!

Palabra de Segundín

Y mi madre se salió con la suya, y Segundín cumplió su palabra, y el nuevo jamón llegó. Mi padre-oráculo lo subió hace un rato al potro de la tortura. Y todos nosotros rodeándolos a él y a la pata, en silencio, guardando casi la respiración, expectantes, hemos esperado el veredicto. Tras unos cuantos cortes, mi padre ha deslizado en su boca una lasquita, ha masticado, ha paladeado, y finalmente ha entonado eso de SALADO!! Pero comestible. BIEN! HABEMUS JAMÓN!
No nos importa si está salado, si oráculo ha dicho que se puede comer, nos damos con un canto en los dientes; aunque se tenga uno que beber el bidón de la Brita a continuación, que para eso está el Quique chico, que lo que más le gusta de casa de tita Chede es llenar botellas y volcarlas en el depósito.

Moraleja: hay que confiar en el buen hacer de las personas, y hablando se entiende la gente: Gracias Segundín por mandarnos la pata y no dejar a esta familia de pelaos sin su jamón para estas fiestas!

Feliz Navidad

Mi gran amigo Luis Belmonte, compañero infatigable de conservatorio y facultad en Granada, y artista sin medida, me ha mandado esta mañana este divertido video para felicitarme las fiestas; y no me he podido resistir a compartirlo con todos vosotros. Nunca he sido muy dada a las felicitaciones navideñas, pero ahora que tengo mi blogg, no podía faltar a la cita. Con ustedes Kassandra, Niño lotero y la Liendre. FELIZ NAVIDAD A TODOS!!!!!

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Visita a Aracena

Y por fin nos fuimos a Aracena.Después de posponerlo, adelantarlo, aumentar el número de reservas hasta sumar dieciocho y conformarnos con ser finalmente dieciséis, el club del jueves, más invitados de excepción, puso rumbo hacia Huelva.



Unos salieron antes, otros después. Unos tuvieron que hacer numerosas paradas y otros fuimos derechos como una flecha, unos corrieron mucho en carretera y otros fueron legales, pero todos de forma casi milagrosa llegamos al mismo tiempo a una Aracena tormentosa y sin luz. Allí nos esperaba mucho jamón, muchas setas, mucho vinito y sobre todo mucha juerga y cachondeo. Hubo psicólogo eterno con Arantxa, hubo representaciones de la semana santa veleña, hubo hurtos con final feliz, hubo que mover el culo para dibujar el número de habitación y hubo auténticos momentos estelares de manos de Norma Duval, el Sepulcro, el de los pitillos y las cantunflas, siete calles a la derecha, y un número, un ticket.Después de la primera noche entenderán que en el pueblo ya todos nos conocían.




No faltaron las visitas culturales, al castillo, o mejor a lo que queda de él, a la iglesia y a la gruta de las Maravillas.



También tuvieron lugar las compras de ibéricos para tener un detalle con la familia, unas más acertadas, y otras desastrosas como mi jamón que no ha podido salir más malo. Pero mi madre ya se ha encargado de llamar a Segundín para contárselo y que se lo cambien. Mi madre: Mire usted Segundín, que mi hija fue con toda la ilusión hasta Aracena para comprarle a su padre un jamón, y el jamón no hay quien se lo coma de lo rancio que está.Mi hija está destrozada la pobre, con lo que ha pagado por él y no se puede comer. Segundín: pero ustedes ya se lo han comido? Mi madre: usted cree que yo me voy a tomar la molestia de llamarlo desde aquí de Vélez-Málaga para contarle que el jamón estaba malo y que le mando el hueso? Si el hueso no sirve ni para hacer puchero! Segundín: señora no se preocupe, mándeme usted el jamón que para noche buena le aseguro yo que tienes usted allí otro en condiciones.
Mira qué bien!


No puedo terminar sin hacer una mención muy especial a aquellos que tuvieron un importante peso en este viaje por sus acciones valiosas y heroícas: ese Pablo Peña que condujo el coche escoba, ese Miguelito Rueda que nos llevó al infinito y más allá a las mujeres, con bolsa de chucherías, después de haberse encerrao como sepulcro a más de las 7, ese Pepe y esa Arantxa que pese a las distancia se plantaron allí con dos cojones y ese Arturo que en la gruta decidió quedarse conmigo cuando vió me faltaba el aire.
Sólo puedo decir ¿CUÁNDO REPETIMOS?

Catarsis

La civilización griega, responsable entre otras muchas cosas del pensamiento occidental, otorgó a la música una importancia sin precedentes, y por desgracia casi sin consecuentes. Los griegos, sabedores de la capacidad de la música para cambiar el carácter, exponían a sus soldados a largas sesiones de música compuesta en modos belicosos a fin de que se despertara en ellos el espíritu guerrero y la violencia precisas para defender a su pueblo con uñas y dientes. Los griegos también contemplaron a la música como uno de los pilares básicos en la educación de todo ciudadano y sabían que sólo los sabios llegaban a poder escuchar la música de las esferas, la música producida por la tierra al girar, porque aunque no se lo crean ustedes, los pitagóricos ya sabían con certeza que la Tierra era redonda y que giraba. Les debemos la actual escala diatónica y el primer sistema de afinación,una infinidad de mitos que han sido recreados en óperas una y mil veces, y el uso de la música como la más efectiva de las medicinas.

Mi gran héroe griego: Aristóteles, el que abogaba por el equilibrio, por el justo medio, y por la música como noble actividad de ocio, no el majarón de Platón con la caverna y sus sombras nada más hay en mi vida... fue el primero que habló de CATARSIS. Él llamaba catarsis al proceso por el cual el alma dañada era curada por medio de la música. La música, capaz de "mover del terror a la piedad" y de agitar los afectos humanos de forma casi inmediata, era prescrita por los médicos griegos en consulta, y consumida por la ciudadanía con respeto y fe.

Aristóteles distinguía dos tipos de catarsis: la Aleopática, que consistía en reparar el alma a través de música que despertara sentimientos opuestos a los padecidos, esto es, estando muy tristes y melancólicos el alma se reestablece oyendo música muy alegre y posisitva; y la Homeopática, que suponía lo contrario, el alma es curada con música que produzca el mismo afecto, anulándolo.

Desde que estudié la catarsis, la practico.Siempre que mi alma se descose un poco ingiero un combinado multivitamínico de música y resurjo de mis cenizas. Tengo mi propia selección preparada en el ordenata para aplicármela al menor síntoma. Las tres primeras pistas pertenecen a la categoría homeopática,me doy poco margen, pero entiendo que es importante anular y descargar antes de comenzar la remontada. A partir de la cuarta canción todo comienza a ir mejor, in crescendo hacia el molto vivace.

Una canción para esta ocasión, ni mejor, ni peor que otras, pero digamos que muy ilustrativa de la práctica aleopática es la que os pongo a continuación. Anímense y hagánse sus propias fórmulas magistrales contra la desilusión!

Editar un comentario en tres sencillos pasos

Harta ya de estar harta ya me cansé, de que los supuestos lectores de mi blog, digo supuestos porque aquí sólo deja comentarios la bea,encuentren serios problemas con la edición de sus comentarios, me he decidido a escribir una entrada explicando el proceso en sí, para ver si de estar forma mis queridos seguidores se animan a participar. Así al más puro estilo de los publicitarios tres sencillos pasos de Clinique, de las dietas milagrosas y de casi todas las cosas que necesitan de cierta instrucción, me dispongo a explicarles cómo proceder.

1. LEO LA ENTRADA, ME LO PASO PIPA Y ME ANIMO A COMENTAR.
2. ME VOY AL FINAL DE LA ENTRADA Y AL LADO DE POSTED BY ... AT... VEO LA PALABRA COMMENTS (para los menos avispados, comentario en inglés)PINCHO Y REDACTO EN LA PÁGINITA QUE SE ME ABRE EN BLANCO.
3. ELIJO MI IDENTIDAD, ANÓNIMO SI NO ESTOY REGISTRADO (señores que no hace falta estar registrado,os lo prometo!Basta con elegir la identidad de anónimo)Y CLIQUEO EN LA VENTANA NARANJA QUE PONE PUBLICAR COMENTARIO. SOL-DO.

Facilísimo no? Ahora que madie me cuente historias porque con estas indicaciones hasta mi abuelilla puede comentar.
Hablando de instrucciones no he podido evitar acordarme del chino de la iniciativa DHARMA y de sus memorables vídeos didácticos qué más que aclarar lo que hacen es liar aún más al personal de la isla. NO RESISTO MÁS QUE COMIENCE PERDIDOS YAAAAAAAAAAAA

Vuelva usted mañana

Mi padre es un ser contradictorio como pocos. Tú le preguntas sobre cualquier cosa, en plan por qué será .... y mi padre te da una explicación capaz de dejar conforme a cualquier catedrático de la materia, aunque todas sus argumentaciones hayan sido puro cuento (lástima que la neni no pasara tiempo con mi padre para gritarle eso de NO INVENTES!). Y yo siempre me digo: "hay que ver mi padre, que dejó la escuela a los nueve años y lo que sabe el hombre...
Ahora bien, tú le preguntas sobre el coche, y se vuelve mudo, se le traga la lengua el gato, da igual si el tema es la mecánica, el sello de rodaje, el seguro o en este caso la ITV; él que sabe de esto como de pocas cosas, que para eso ha vivido del coche más de cuarenta años, se hace completamente el tonto al respecto, y le cuesta la misma vida ayudarte o simplemente orientarte. El motivo, muy sencillo: si demuestro que sé, al final me enganchan el tema del coche y de eso nada monada. Así que ahí me tienen ustedes haciendo el ridículo una y otra vez en lo que al mundo del motor se refiere. La última la ITV.



Para empezar yo ignoraba que a los cuatro años mi coche tenía que pasar la ITV, me llega la carta, la leo y me dispongo a pedir cita por internet. Primeras dificultades: ¿últimos dígitos de los bastidores?¿Revisión periódica o no periódica?¿ITV en Algarrobo?Una vez hechas las investigaciones pertinentes consigo la cita y llega el día en cuestión. Me planto allí sin problemas y me dirijo después de muchas vueltas por el recinto, a recepción. Cola gigantesca y por fin mi turno: Documentación por favor, me dice la funcionaria. Yo debajo del brazo llevaba todos los papeles que encontré en mi guantera, se los doy todos y me dice que dónde está la tarjeta de identificación. La que...? Señora yo le he traído todos los papeles que tengo en mi guantera, ella:no me hace falta ni el seguro, ni el libro de instrucciones de su coche... sin la tarjeta técnica su coche no puede pasar la revisión.
Cabizbaja me dirijo a mi coche, que no puede ser más desgraciado el pobre, y decido mirar una última vez en la guantera; saco cds, fundas, chaleco reflectante, boletos para el sorteo del peugeot de la gasolinera clavero,y partes de los diferentes accidentes. Cuando ya iba a tirar la toalla toco y detecto una carpetita azul pequeña derretida sobre la superficie de la guantera. La saco y voilà la tarjetita de los cojones. Vuelta a la recepción con cara de pardilla.Señora aquí tiene usted, tecleteo en el ordenador y a esperar que canten mi matrícula por el altavoz.
Regreso al coche, y tras unos minutos me doy cuenta de que donde me encuentro no se oyen los altavoces. En recepción me confirman que me han llamado veinte veces y que me dirija con mi coche a la línea 4. Y aquí da comienzo el show.



El encargado te mete un en el coche una radio y desde el aparatejo te ordena un sin fin de maniobras que apenas acierto a . Se me cala el coche un par de veces, me pongo aún más nerviosa y me echo a sudar. Señora arranque, abra el capó?¿?¿ Acelere pisando el embrague. Ponga intermitentes: derecha, izquierda, cuatro intermitentes,Dele a las luces: posición,uy se le acaba de fundir la bombilla de arriba.... largas, antinieblas?¿?Mueva el volante, frene poco a poco y a tope, eche el freno de mano, sálgase del coche: comprobación de cinturones, puertas, etc Llego al final del tunel de lavado. Señora aparque ahí fuera que ahora le traigo la documentación.
Resoplo iusa creyéndome que todo ha terminado. Señora, debe volver debido a la luz fundida, pero si se me ha fundido aquí!!! si yo ahora mismito voy a la Peugeot... no señora, esta es una falta grave, de pillarle la guardia civil le multaría ampliamente.... vamos que me están haciendo un favor... me ca..........



Ya en la peugeot comienza a pasárseme un poco el mosqueo, con ese cuerpo de mecánicos que me trabajan tan bien... quien no se consuela es porque no quiere. Hasta que llego a casa y mi padre se ríe de mí y compruebo que me ha salido la broma por 50 euros.

De portada

¿Quién no ha soñado con salir en la portada de alguna revista de moda?Que levante la mano!
Hoy gracias a los adelantos de la técnica, pero sobre todo al buen hacer de nuestro amigo Antonio, Bea y yo tenemos nuestra portada a todo color, y bien guapa que salimos, patrocinando los sitios de copas. ¿A que parece de verdad? Yo me emocioné tela cuando la ví. Qué geniales!

Enferiados

La feria de mi pueblo no es ni más ni menos que ninguna otra. Digamos que no tiene nada especialmente destacable más allá del hecho en sí, de que es la de mi pueblo, la de mi gente y la que vivo con más intensidad. He aprendido a sacar lo mejor de ella cada año y en cada edad, y ella puede presumir de que nunca me ha decepcionado.
Año tras año aparece sin grandes expectativas al final de la esquina del verano y se marcha en pocos días dejándonos a todos con la satisfación de saber que lo hemos dado todo, y con la tranquilidad de que podemos empezar el curso con los deberes bien hecho, y sin ninguna asignatura pendiente.
Son muchas las ferias ya vividas y las experiencias acumuladas, y puedo afirmar con toda seguridad que de pocas fiestas conservo tantas fotos como de esta. Creo que podría montar una exposición de mi vida únicamente con fotos de la feria. De pequeña montada en el caballo este de cartón piedra vestida de gitana con mi hermano cabreado; de los primeros años de adolescente con los aparatos, el pelo lacio pacio y los primeros ligues-amigos; de universitaria con la gente más inesperada y con la mirada entornada; y actuales con los amigos de siempre y los de ahora, porque eso es lo que tiene esta feria, que te devuelve a la gente que hace años que no ves y con la que celebras a tope reencontrarte.



Y con el tiempo llegan las costumbres y los hábitos que no pueden faltar en ninguna feria: los millones de Migueles (si no que lo confirme PEPE) con los que celebramos su santo, la lluvia nada más poner los farolillos, la puerta del gloria bendita, el día corrido con la noche, y el cumpleaños de mi ahijada Marta que fue a nacer en plena feria para joderle la juerga a sus padrinos que no pueden faltar a la fiessssta con medias lunas, piñata y tarta.

Un nuevo curso al volante

Cada 15 de septiembre empieza un nuevo curso. Los institutos se llenan de estudiantes veteranos y nuevos, de docentes antiguos y recien llegados, de carreras por los pasillos, de balones en el patio, de olores hormonales y de motos rugientes a la salida.
Siempre me ha gustado empezar el curso, cuando era estudiante y ahora que soy profesora. Después de tanto descanso y despreocupación, me encanta volver a tener responsabilidades, casi que lo necesito; y vuelvo a ello siempre con ilusión. Cada otoño regreso al instituto deseando reencontrarme con alumnos y compañeros, pero sobre todo deseando conocer lo nuevo, ya sean compañeros, alumnos, materiales o como no el horario.
El horario en la vida de un profesor de secundaria, lo es todo absolutamente. De él depende su rendimiento, su tiempo libre, sus actividades extraordinarias, sus horas de sueño, y en mi caso, las horas de coche. Un bueno horario te asegura siempre un buen curso y conseguirlo no es tarea fácil, porque todos aspiramos a lo mismo: no entrar demasiado temprano, pero terminar pronto el viernes, no tener muchas clases en un mismo día,pero tampoco pocas, no tener huecos, pero sí guardia de biblioteca, no tener cursos malos y mucho menos a última hora... pejigueras, pequeñas pejigueras que en principio no parecen importar, pero que con la experiencia y el tiempo llegas a comprobar que te pueden hacer la vida bastante más fácil.
Yo además tengo el handicap del coche, soy víctima de la psicosis del docente conductor, que es aquel profesor que pasa más horas al volante que delante de una clase. Los que padecemos esta neura sólo nos preocupamos de que nuestro horario evite los atascos, y la falta de luz solar, lo que es prácticamente imposible en la mayoría de casos. Además nos encontramos incapacitados para permanecer en el centro más tiempo del estrictamente necesario, porque cinco minutos en nuestra vida de conductores nos puede suponer cuarenta minutos más de camino. No vemos nunca el momento de tomarnos una caña, porque hay que regresar, no vemos nunca la oportunidad de apuntarnos a un gurpo de trabajo, porque por la tarde se hace pronto de noche, y no nos realajamos jamás hasta que llega junio y dejamos de sufrir la pesadilla de la carretera.



Me consta que somos muchísimos los que nos tenemos que enfrentar a diario con horas de camino hasta llegar a nuestro puesto de trabajo, y me consta que delegación podría hacerlo bastante mejor para evitar que la gente de Álora trabaje en almería y la de allí en Málaga capital.
Yo no tengo miedo a los alumnos, y ellos desde luego no son los que me quitan el sueño. Me lo quita el dolor que se me mete en la pierna por desembragar durante más de veinte minutos, el picor de ojos de tener la vista fija,la pérdida de tiempo que me supone desplazarme a diario hasta mi puesto de trabajo y la solución que todos me podrían dar: irme a Álora a vivir.

Valentina, Locomotoro y el Capitán Tan

Valentina y Locomotoro, que viajaban por todo lo largo y ancho de este mundo en los Chipirititifláuticos, somos Bea y y yo; y así nos llama mi madre desde que comenzaramos con nuestros periplos en el 2005, cuando iniciamos nuestra vida laboral.
Nuestro Capitán Tan es Sergio el Pirata, que desde su buque patrón nos busca los destinos más atractivos a los mejores precios. Él asegura que somos sus clientes estrellas y que tiene mucha suerte de tenernos, pero yo creo que las afortunadas somos nosotras al tener resuelto el tema de los hoteles y aviones en cuestión de horas, con el seguro de viaje de regalo.
Cada año nos proponemos un viaje mínimo en común.Pensamos varios sitios y fechas, y con solo una llamada a la agencia el globo terráqueo comienza a girar cual ruleta de la fortuna, hasta finalmente detenerse en el viaje perfecto para la ocasión: Roma,Florencia, París,Munich, Berlín,Amsterdam y Bruselas; nada de paquetes ni de grupos, estas niñas quieren ir a su aire; hoteles cuatro estrellas y a ser posible en el centro, cerca de la estación; vuelos con horarios infernales, pero adsequibles; y precios muy populares, cuanto más barato, más lo llamamos durante el resto del año.
A continuación tiene lugar la preparación del viaje, búsqueda de monumentos y visitas interesantes, compra de guías y mapas, consulta del tiempo meteorológico, aunque a estas alturas bea y yo sabemos de sobra que nos va a hacer frío vayamos donde vayamos , y lo más importante: la maleta. En ella hay varios clásicos que no pueden faltar, a saber: chándal para los buffetes-de abogados- libres del desayuno (siempre desayuno y ducha, en este y sólo en este orden),todos nuestros mejores complementos: cinturones, bolsos, collares y pendientes; buen libro o revista para coger el sueño en la cama después de una jornada agotadora.
Nosotras jamás hemos vetado a nadie su participación en nuestros viajes, pero quien viene con nosotras tiene que saber que: viajamos para culturizarnos y aprender; no puede quedarnos museo sin visitar, monumento sin fotografiar, iglesia sin pisar, ni avenida sin recorrer.La juerga pocas veces tiene cabida en nuestro horario monacal de turista: hay que madrugar, hincharse de desayunar, almorzar lo más aprisa posible y agotar la luz solar. Entonces tiene lugar la vuelta al hotel, con o sin cena, según haya estado el día,lectura de los santos evangelios y a dormir mi estrella. Por otro lado quien nos acompañe ha de estar en una excelente forma física, para eso nos gastamos los dineros en los buenos gimnasios y piscinas, no en los medios de transporte urbanos, debe estar listo para patearse la ciudad de punta a punta y en las más adversas condiciones en la mayoría de ocasiones. Ser turista para nosotras es una misión ardua y dura que purifica nuestra alma a partir de la renuncia a las comodidades de nuestra vida habitual. Son muy pocos los llamados a este tipo de viaje-castigo, lo sabemos,pero no pensamos alterar en absoluto nuestro formato de viaje ni nuestras preferencias. Somos felices con nuestra manera de conocer sitios y estamos juntas.
Ya hemos hablado de Egipto, de un crucero por las islas griegas o de Petra... quien sabe hacia dónde pondremos rumbo la siguiente vez... de momento sólo tenemos claro que por una vez no queremos llevar ni abrigo ni paraguas ¿Alguien se apunta?

Quédate a mi lado

Yo tenía nueve años y esperaba turno para dar mi clase de piano en casa de Irene. Entonces yo iba al grupo de los jueves por la tarde.Primero daba lenguaje musical con otros compañeros de mi mismo nivel, y luego me quedaba a dar la clase de instrumento con otros pocos.Aquel día además de los habituales estaba él: pelirrojo, muy alto, con gafas y una carpeta azul de cartón de las de toda la vida.Yo no reparé en él hasta que su fueron todos y nos quedamos solos.Recuerdo que no paraba de tamborilear con sus dedos sobre la carpeta y parecía nervioso con aquella situación,él no nos conocía ni a mí, ni al chico que tocaba en aquel momento, porque pertenecía a otro grupo más adelantado y venía a recuperar alguna clase perdida. Supongo que como en otro millón de ocasiones, sentí que me tocaba hablar a mí, terminar con aquel silencio angustioso en el que yo solo sé estar con la gente con la que tengo mucha confianza, y lanzar mi salvavidas a quien gritaba un SOS mudo. Un "perdona: tú eres aries no?", frase tontísima del tipo "yo traje ese melón" de Dirty Dancing, fue el comienzo de mi amistad con Víctor del Valle. Un escueto "sí", lo único que saqué de él ese día.
Muchos años después me confesó que no entendía cómo alquien podía hablar tanto, pero ni entonces ni ahora -lástima que haya quien piense lo contrario-, eso fue impedimento para que se quedara a mi lado. Aprendimos a apreciar su silencio y mi charla, su seriedad y mi cascabeleo, su serenidad y mis nervios, su lejanía y mi inmediatez, su excepcionalidad y mi carisma social.Y lo mismo que la bella y la bestia o el gordo y el flaco, Víctor y yo nos convertimos en un clásico de lo antagónico, en una burla a las compatibilidades, en un triunfo sobre la astrología que fue lo único que nos hizo comunes.
Durante años compartimos horas muertas en el conservatorio, nervios antes de los conciertos, cenas-fiestas con los compañeros y miradas esquivas cuando era demasiada la gente que nos rodeaba para su gusto.
Ahora él es un afamado pianista que recorre el mundo con su hermano dando conciertos, y yo su aspirante a mecenas, su fiel admiradora, su eterna alma contraria.

Estos locos bajitos

Paula y Quique son primos, hijos de primas hermanas, y no se habían visto nunca antes hasta este verano. Ambos son de la misma edad y forman parte de la nueva generación Guerra, ya iniciada con Joaquín, Pablo y Manuel.
A Quique le encantan los tractores amarillos y disfrazarse de lo que se tercie, tiene apetito como para comerse un elefante y como su padre es un hombre de acción, valiente y sensible, al que se le suele impresionar con un buen discurso, y suele ser feliz con muy poco. A Paula sin embargo,le preocupa expresarse con propiedad, aunque sólo tenga dos años y medio, y sus reflexiones adultas logran dejarte sin respiración en no pocas ocasiones. A ella no le gusta demasiado el agua del mar y desde que sabe que su destino es la playa asegura que el agua está muy fría, porque es lista como una ardilla y sabe que quien avisa no es traidor. Nunca es hora de comer en su horario y entona como nadie el "cucuaños feliz".
Paula y Quique han nacido lejos del pueblo de sus abuelos, pero se han conocido pasando unos días en él este verano,y a partir de ahora quedarán para verse aquí en las grandes citas del año: Navidades, Semana Santa y Verano. Lo suyo ha sido un auténtico flechazo que deben seguir cultivando porque el amor a la familia incluso en las nuevas generaciones debe continuar para siempre.

Venecia y la fuerza del destino

Pero la fuerza del destino
nos hizo repetir
que si el invierno viene frio
quiero estar junto a ti.









Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin tí.

Sí quiero

Cuando Ayala me dijo que se casaba,me sorprendió una vez más,"El diecinueve de julio en Canena, no se lo digas a nadie Merchi, que puede haber cambios...", entonces faltaba más de un año para la fecha y entonces pensé que era tiempo más que suficiente para buscar el vestido ideal y los complementos, ponerme morena, asesorarme en el peinado y el maquillaje,hacerme de las mejores joyas, y en definitiva llegar a estar tan radiante como la ocasión lo merecía. Pero lo cierto es que tanto tiempo dediqué a estar a punto físicamente, que apenas me dio tiempo a asumir que la Inma se nos casaba.
Y ese lejano diecinueve de Julio de 2008 llegó,y Ayala entró en la iglesia de Canena del brazo de su padre D. Andrés, y yo me dí de bruces con el día de la boda de mi gran amiga.Pese a tanto preparativo, yo no fui consciente del hecho en sí de la ceremonia hasta que no lo viví en mis propias carnes con más de cuarenta grados,el paseillo hasta el altar, el saludo entre los contrayentes y familiares,el momento de las arras, el sí quiero de los novios, y por supuesto, la música.
Todos perdimos un poco pie, y no sólo por el calor, las emociones estuvieron también muy presentes, Ayala había conseguido que desde Andorra a las Canarias, pasando por Cádiz, Murcia, Málaga, Córdoba o el mismo cielo, todos sus grandes amigos se hubieran desplazado hasta su pueblo para compartir con ella este día tan especial. Todos deseosos de que la suerte, hasta ahora siempre de su lado, y la felicidad le acompañen en su nueva vida junto a su Paco.

Mi verano y el no trabajo

Aprobé mis oposiciones poco después de acabar la carrera. Lo que ha supuesto que hasta el momento no haya tenido que trabajar nunca en verano. Los meses de julio y agosto son para mí ahora, como siempre, vacaciones.No me siento especialmente privilegiada por ello, ni avergonzada, ni siquiera orgullosa, simplemente asumo que en mi vida sigue todo casi como antes, porque mis años comienzan en septiembre y no en enero, y porque sigo sin ser totalmente adulta, no del modo en que otras muchas personas creen serlo por trabajar 25 horas al día.
A mucha gente esto de las vacaciones estivales le trae de cabeza, y con demasiada frecuencia soy objeto de los comentarios más cansinos: menuda suerte que tienes,sin trabajar y encima cobrando, y qué haces con dos meses por delante?yo me cansaría estando sin hacer nada tanto tiempo... y yo, de lo que me canso en realidad, es de tener que explicar a todo el mundo que no, que me encanta no trabajar en verano y que las oposiciones salen cada dos años para que el que guste se presente, que yo ya me las saqué y no le debo nada a nadie.
Yo adoro el verano por encima de todas las cosas desde siempre. Cuando llega el calor me pongo contenta y me dedico fundamentalmente a disfrutar en la medida de lo posible: playita, modelitos, fiestas, salidas, cenas, viajes, visitas inesperadas, planes sin fin... y mis mañanas en el chiringuito.

El Chiringo pertenece a mi Titi, lleva abierto unos cuatro años y he aprendido a disfrutar de él con los años.Poco a poco me he ido acostumbrando a él a su tranquilidad, a sus moradores, a sus colores y olores... y el chiringo se ha acostumbrado a mí, a que lo riegue tempranito, a que me patee su orilla, a que me bañe en sus aguas y a que me tumbe en su arena a disfrutar de una buena lectura y del astro rey.Al mediodía me llama para compartir mi vermut con su dueño y con otro de los grandes clásicos del chiringo: Miguel Clavero. Ninguno de nosotros hace nunca mención de la suerte que tenemos de poder estar allí tan agustito, hablamos de otras mil cosas interesantes. A la vuelta, ya en casita: ajoblanco fresquito y siesta de horas. Qué mala vida no?

LA POLVORONA

Hablar de Ayala no resulta tarea fácil, porque a ella como a las buenas ciudades, hay que vivirla; de día de noche, en invierno en verano, en fiestas en día laborable, a solas con más amigos... y ella es siempre la misma aunque no igual.
Ayala me buscó una tarde en Granada después de que yo faltara a clase en la facultad hace ya mil años. Fue gritando mi nombre por las calles de mi barrio, y me encontró. Desde entonces estamos juntas en esto de la vida, aunque desgraciadamente en la distancia.
Ayala, Inma, la Carry, la Polvorona, o mi pequeña se casa en dos fines de semana. Nadie se lo cree aún, ella la que menos, pero no porque creamos que le asuste el compromiso ni porque pensemos que no quiera a su Paco, sino porque que ella: seductora nata capaz de ligar hasta en la sala de espera de un hospital, juerguista sin compañera, y amiga incombustible solucionatodo, haya decidido sentar por fin la cabeza, da al traste con esa etapa de la vida a la que muchos seguimos aferrados con uñas y dientes.Se nos cae un mito y nos resistimos a aceptarlo.Si Ayala se casa qué hago yo aún tirada por los pubs a las 7 de la mañana? Dios qué duro!!!


Además de la juerga que nos pegaremos en la boda, no tengo duda alguna, habrá seguro muchas juergas previas de despedida. La despedida oficial tuvo lugar este sábado 5 de Julio, una fecha que en principio se presentaba dura de afrontar para mí,por motivos que no vinen al caso, pero que finalmente superé con grandes dosis de buena compañía y risas. Hubo autobús del amor,reencuentro entre amigas, Ayalas hermanas, primas y tía,playa, limusina, antros de mala muerte, boys, travestis,chicos guapos que se interesaban por la homenajeada y su corte, taxistas surrealistas, salas vip, ascensores de alta tensión y una protagonista insuperable disfrazada de polvorón!!!
La polvorona hizo las delicias de toda aguadulce, y para poderla digerir hicieron falta muchas horas de baile, mucho alcohol y mucho amor.Los chicos se la rifaban, todos se acercaban a preguntarle, unos intrigados por el disfraz, otros para preguntarle si no pasaba calor, otros para simplemente conocer y desear suerte a ese ser intergaláctico que parecía nacido para vivir esa noche. Cuando llevaban cinco minutos con ella se daban cuenta de que la suerte la habían tenido ellos por haber podido asistir y participar en la despedida de una estrella que cambia de galaxia para brillar una vez más con luz propia.

Con las candelas se encienden los corazones

Para los que vivimos en la costa, la noche de S. Juan es una noche en la que independientemente del calendario, uno está casi obligado a tirarse a la calle a lavarse la cara, y a quemar algo. Agua y Fuego. Esos son los elementos que no deben faltar en cualquier noche de S. Juan que se precie. Es cierto que en los últimos años me he saltado el protocolo de forma descarada, pero se me consiente porque estaba igualmente de juerga aunque sin agua y sin fuego.
Este año tuve la suerte de ser invitada a la fiesta que mi compañera de plástica Juana, para los alumnos: la gaseosa, dio con motivo de su santo. La compañía fue superior, yo con mi antonio, mi alf y mi frank me basto,pero lo realmente alucinante fue que la gaseosa, aparte de darnos de comer y beber, nos proporcionó nada más llegar, nuestras pistolitas de agua, una pinza de la ropa para que escribieras tu nombre y te la colgaras, un palo y muñecas cada cuatro personas.
Al principio no entendimos casi nada, pero cuando terminamos la guerra de agua, completamente empapados y tiritando de frío, y la vimos a ella ensartar su muñeca en el palo y meterle fuego, todos y yo la primera, nos dimos cuenta de que estábamos ante una más de las genialidades de la gaseosa artista que, por supuesto, debía recogerse en este mi blog.

Una noche en la ópera

Mi idilio con la ópera comenzó en cuarto de carrera gracias a la optativa música escénica impartida por un implacable Emilio Ros, al que podría criticar durante horas, pero al que yo ahora y siempre recordaré como la persona que me introdujo en tan sublime arte. Con Emilio Ros llegábamos a quedar hasta los sábados por la mañana en la facultad de letras para tragarnos todas las óperas del mundo en dvd. Nos reímos con el Barbero de Sevilla, nos identificamos con Fidelio y su lucha por la libertad, nos emocinamos con la Traviata y me enamoré perdidamente de Giacomo Puccini y sus heroinas. En el tapeo de los sábados siempre se tarareaba el aria de turno.
El domingo pasado tuvimos la oportunidad de disfrutar de lo lindo con una madame butterfly que podríamos calificar de quasi perfecta, de no ser por un Pinkerton que hubo de ser sustituído a última hora por una mediocre actor sin apenas voz. Butterfly y Suzuki se ganaron el corazón de todos los asistentes con sus espectaculares voces y sus sutiles movimientos y gestos. Ellas, el coro, la evocadora música del maestro y la autenticidad de una escenografía exenta de artificios consiguieron despegarnos a todos de la silla y trasladarnos al más profundo Japón.Todos ellos tuvieron mucho mérito sobre todo, por conseguir trasladarnos a nosotras las asistentes: Mariángeles, su amiga Carmen, la Kiki (Butterfly II), mi madre, Bea y yo, que tuvimos ese día tal sinfín de contratiempos que a puntito estuvimos de quedarnos sin velada. A saber:hacerse con las entradas físicas, compradas desde noviembre al módico precio de 75 euros cada una y con una situación en platea espantosa, que nosotras creímos que eran en principio para el domingo 22, pero que a tiempo nos dimos cuenta de que eran para el viernes 20 (como comprobareis más adelante estábamos lo que se dice muy informadas del día y la hora);nos supuso movilizar a la oficina de unicaja de los naranjos por entero, desde super Pérez (padre de Bea,de profesión santo varón) hasta el señor director Marcos vía teléfono y fax. Y todo porque una servidora había solicitado una tarjeta nueva cansada de que la anterior la dejara tirada día sí y día también. Super Pérez convino que lo mejor era anular ésta y solicitar una nueva. Craso error: si has comprado algo por internet con una tarjeta y por lo que sea te deshaces de ella, acabas inmediatamente con la posibilidad de tener los billetes, entradas o lo que quiera que hubieras comprado a no ser que claro, pongas a botar a todo el personal de la oficina pertinente. Tras asegurarnos de que teníamos entradas y de que las podíamos retirar sin problemas de taquilla cuando llegarábamos a ver la función, quedamos en que Bea nos recogía a las 8, porque la ópera era a las 9 y media. Entre unas cosas y otras salimos de casa a las 8 y cuarto,yo tuve que plancharme de forma improvisada mi vestido en la cama, y ya puestos me planché también la pierna: un dolor...Pero nostras estábamos tranquilas porque la ópera era a las nueve y media. Yo notaba que Bea no hablaba mucho, pero los viernes son duros para nosotras y lo achaqué a eso. Todo iba bien. Mariángeles ya estaba en Málaga con su amiga Carmen, y antes de acercarse al teatro decidieron llamar para ver por dónde estábamos: "Nosotras en el paseo de Reding, pero tranquilas que hay tiempo de sobra hasta las nueve y media...", en ese momento Bea apunta que la ópera era a las 9 y entonces eran menos cinco....... de lo demás no me acuerdo bien, sólo sé que corrimos, corrimos y corrimos, con taconazos, y planas, en cuesta y en llano con muchos años encima y sin ellos. Afortunadamente pudimos entrar, ventajas de no tener entradas de patio de butacas y en unos segundos estábamos en Japón casándonos con Pikerton por el rito bonzo.

El flamenco, mi padre, el niño y yo.

Mi afición al flamenco no tendría mérito alguno si conociérais la pasión que levanta en mi padre, pero lo tiene porque él nunca se preocupó de inculcárnoslo ni a mí, ni a mi hermano. El flamenco estuvo muy presente durante mi infancia y mi primera niñez porque mi padre cantaba en silencio, pero sobre todo, estuvo presente en los trayectos largos o cortos que mi familia y yo realizábamos en nuestro coche, un seat 125 color blanco de motor atronador que estuvo con nosotros desde el 77 hasta el 96, y en el que mi padre puso sus primeras y únicas cintas de flamenco. La estampa es clara: el seat blanco, mis padres sentados delante, mi hermano y yo detrás, verano, ventanillas abiertas, mi padre, su codo izquierdo apoyado en la ventanilla mientras disfrutaba de uno de sus ducados, y el flamenco.
Hubieron de pasar muchos años, pero muchos hasta que el flamenco volviera de nuevo a mí, o quizás volví yo a él, quién sabe.Comencé a interesarme por él de forma inocente, escuchando cositas sencillas, comerciales y leyendo todo lo que caía en mis manos sobre el tema. Pronto me dí cuenta de que este arte efímero pertenecía al pueblo y los libros no atinaban a recoger toda su esencia; así que empecé a comprar mucho material y a sentarme con mi padre a escucharlo y a analizarlo. Fandangos, sí pero de quién, seguiriyas, sí pero de dónde; palos, cantaores, guitarristas, mucho por aprender, pero con aficionados como mi padre mucho más fácil; y en el coche camino de Álora a repasar cantes una y otra vez. Ahora ando visitando peñas y haciéndome de entradas para los mejores festivales. Ahora cuando termina el cantaor comento con mi padre y valoramos juntos. Ahora sé que el flamenco me corre por las venas.
La primera vez que escuché flamenco en directo fue en la peña de Vélez, y el cantaor era el niño de Vélez, hijo.Ya entonces me pegó pellizco y me emocionó, pero no estaba yo aún preparada para paladear plato de tan buen gusto. Tuvo que ser en el pasado cumpleaños de mi padre cuando me quedara pegada a una silla durante más de cuatro horas no viendo el momento en que aquel hombre de voz imponente decidiera acabar con su arte. Me dí cuenta de que aquello me hacía disfrutar como pocas cosas, y que no podía perder la oportunidad de verle actuar nuevamente. Y esa oacasión tuvo lugar hace un par de fines de semana en la última olla flamenca realizada en la peña, mis padres, Bea, Ayala y yo: soleares de Triana, fandangos del sevillano, malagueñas de su padre, bulerías y cantiñas a la cara... quién da más.

Nada por delante, nada por detrás

Mi afición a la natación comenzó casi por casualidad el otoño que me volví definitivamente a Vélez. Mi madre quería empezar a nadar para mejorar sus problemas de cervicales y yo que disponía de tanto tiempo libre por primera vez en toda mi vida, decidí acompañarla. Recuerdo que entrar no fue tarea fácil. La lista de espera parecía eterna el día que me acerqué a inscribirme, y recuerdo que albergábamos pocas esperanzas de que nos llamaran antes de que el año acabara. Pero sólo un mes después, mi madre y yo nos plantábamos en el ingenio para hacernos de nuestros respectivos equipos: bañador, gafas, gorro y chanclas. Por cierto que ese fue el primer viaje medio serio que hice yo solita con mi coche, y mi madre no hacía más que decir a las dependientas de todas las tiendas a las que entrábamos: "es que me ha traido mi hija en su coche", "oy que bien señora".
Nuestro primer día de natación fue como diría mi amigo Luis Belmonte, un sou. Mi madre gran artista de la pista, sin sus gafas de cinco dioptrías, esto es ciega; con los tapones puestos, ésto es sorda, y con su sentido de la orientación, ésto es tollo mareao; no paró hasta meterse en el vestuario de los chicos. Quien ha estado en las instalaciones de la piscina, sabe que el vestuario es digno de un juego de pista de nuestros buenos años mozos como scouts. Pero lo de meterse en el vestuario masculino desde el femenino, es para nota, y mi madre lo consiguió el primer día, no le quitemos mérito. Mira que se lo dije: mamá no te muevas de mi lado, que llegar hasta la piscina es complicado y tú estás impedida... pos cómo se las ingenió para meterse con las chicos en las duchas... ella se defendía diciéndoles que no se preocuparan que no veía nada... la cosa continúa,porque cuando llegamos finalmente a nuestra calle, el monitor se dirije a mi madre la lleva aparte, le quita los plastiquillos de las gafas que los llevaba colgando, y le dice que él cree que lleva el bañador al revés, esto es: espuma antiestética color bisón en partes nobles. Total que otra vez hubo que meterla dentro para que se cambiara sin soltarla de la manita para que no se quedara por el camino.
Después de la clase, ésto es depués de tragarnos media piscina, de pegarnos palos con todo; personas, muros, suelos, etc, y de tener nada más que ganas de morirnos, nos dimos cuenta de que habíamos olvidado meter ropa interior de recambio, con lo que hubimos de volver a casa prácticamente como Dios nos trajo al mundo.
Pese a tan desastroso comienzo y gracias a mi extraordinaria fuerza de voluntad, digna merecedora de toda una entrada en este blog, aún sigo iendo a la piscina y no exagero cuando afirmo que la natación ha cambiado mi vida. Allí me olvido de la rutina, del trabajo, del tráfico, del inglés,del dolorcillo del cuello, de la pelea con mi hermano, de la llamada que no se produce, del dinero gastado en la semana, de tó. A mí me pasa algo así como a la Martirio con la peineta y la mantilla, en poniéndome bañador, gorro y gafas, y lanzándome al agua con mi Juanito, mi Sebas, mi Alberto y mi Andrés a las órdenes de mi Migué, soy completamente feliz.

ASTUR83

Un aunténtico yonky de Perdidos no necesita que le presente a astur83, y entiende que le dedique una entrada en el blog. Un verdadero enganchao a lost sabe que cualquier intento de reconocimiento a este hombre se queda corto porque hasta ahora no nos ha fallado, y de forma puntual como los buenos camellos, siempre ha estado ahí para proporcionarnos nuestra dosis española con muy poca diferencia con respecto a la americana. El verdadero adicto sabe de sobra de qué hablo, y le agradece en silencio su labor.
Todo lostiano que se precie acude a él el viernes por la tarde o el sábado por la mañana a mucho tardar. Tembloroso y presa del más absurdo mono, todos introducimos las palabras mágicas en la mula y voilâ! Ya tenemos nuestra ración de perdidos subtitulada por este gran maestro lista para descargar. Ya podemos respirar aliviados al ver cada vez más cercano el momento de poder disfrutar de nuestra serie y lo que es mejor, de poder comentar nuestras interpretaciones al círculo de privilegiados más cercano y cada vez más numeroso. Por cierto: mucho ánimo a Conde bea, última víctima que ya va por el capítulo 23 de la primera temporada, hay un largo camino!
Sinceramente, mil gracias amigo astur83.

Miss Wonder

Todo comenzó en la fiesta de Pepe hace un par de semanas. Nuestro Pepe se iba definitivamente de Málaga y él daba una fiesta en su casa para decirnos a todos adiós. La fiesta a la que nos enfrentábamos era un totum revolutum de familiares, amigos de antes que viven en Málaga, amigos de siempre de Granada que estaban obligados a decir adios a Pepe por tercera vez, y amigos nuevos. Yo hice una gran aportación y llevé a mi amigo Alf que a su vez llevó a su amigo Frank. La pandilla, por tanto se componía de Conde Bea, doña loca, alf, frank y una servidora.
Como en toda fiesta que se precie cayeron las anécdotas de mis tetas de siliconas ficticias, las de mis juegos de palabras (vientecito, bien te excito, etc), y la noche dio incluso para la anécdota del elefante, lo que nos da idea de la embergadura de la fiesta.
Al acontecimiento asisitió la hermana de Pepe, que trabaja en la planta joven del Corte Inglés, este dato que parece accesorio es el principio de toda esta historia. No sé cómo nos enfrascamos en una discusión sobre colores, Conde Bea y la hermana de Pepe llevaban para cualquier tío el mismo color de camiseta, pero a la vista de cualquier tía Bea iba de azul y Rocío de turquesa, ya sabeis, nada que ver. Eso hizo que Rocío viniera a presentarme sus wonder, unos vaqueros que vende ella misma que te hacen un culo de muerte! El nivel de persuasión de la hermana de mi amigo, por cierto:vaya motivación que da esa empresa a sus trabajadores que venden hasta fuera del horario laboral, y por supuesto, mi perfecta condición de fashion victim me llevaron a probarme sus pantalones en el servicio para verificar sus propiedades. Entonces fue difícil imaginarme un culo diez porque sus vaqueros me estaban grande, pero quedé lo suficientemente hipnotizada como para pasarme a la semana por la tienda y hacerme con unos de mi talla, cómo que no iba a tener yo unos wonder! El efecto, es espectacular y no salen nada caros, juzguen ustedes mismos:

Doctor Águila

Mi tío fue médico, padre y esposo, estudioso, coleccionista y aficionado a los toros; y en este orden derrochó su sabiduría y paciencia con todos los que tuvimos el placer de conocerlo. Mi tío me llevó a comerme mi primera hamburguesa servida en caja de zapatos en Madrid, me dió a comer mi primer helado chupao en la playa de Torre del Mar, operó de urgencias a mi hamster Carlitos Niwanda salvándolo de una muerte segura, y antes de irse me explicó por qué todas las imágenes de Semana Santa miraban este último Viernes Santo para casa de la abuela y no para la suya, la nuestra.
Mi tío era el único capaz de hablarte de los hititas al hilo de una conversación sobre las tortas de aceite de Remedito "la caletera"y a reglón seguido soltarte sin tapujos que lo que le contabas ya se lo habías contado antes, aunque ese antes fuese probablemente años a.
Mi tío independientemente del día, la hora o el acontencimiento en cuestión, te atendía en consulta aunque él estuviera en Madrid y nosotros en la calle Fina, aunque fuese Noche Buena o su casa se viniera abajo de gente en Semana Santa, aunque retransmitieran toros o lo pillaras ordenando conchas o minerales. Él estaba ahí para decirte que no importaba si mi madre había dado a mi padre unas pastillas caducada de hacía meses, o si por lo contrario teníamos suficientes motivos para salir corriendo al hospital después de alguna trastada de mi hermano. Porque mi tío fue capaz de plantarse a un año de acabar química y decirle a su padre que lo que él quería de verdad, era ser médico, aún a sabiendas del hambre que iba a pasar, y fue médico con gusto a sardinas enlatadas.
Mi tío fue un tío estupendo, que tuvo que comprarse un local solo para meter los millones de regalos que en gratitud le hacían sus pacientes, que lo mismo le daba que en su casa se metieran 10 que 30, que si eran 40 también, y además se aprendía lo que bebías y de un año para otro te plantaba un "lo de siempre" como los camareros de confianza, pero sin pedir ni pagar. Mi tío era un mandao: compraba el pan, te llevaba donde hiciera falta, te invitaba a pescaíto, se iba con mi abuela a mirarla, porque a ella no le gusta que le des conversación, se vestía como le decíamos... un santo varón. Él, como decía María éstévez en el Juego de la verdad, siempre sabía estar en todos los sitios: en la playa, en el campo, en el pueblo, en la capital, en la consulta, en la casa, en la tierra y ahora en el cielo...

Me iluminé por dentro

Abrir mi puerta al mundo es lo que deseo hacer ahora desde este, mi blog. Justamente lo contrario que el poema de Emilio Prados en el que me inspiro para titularlo. Pero el concepto sigue siendo el mismo, después de un tiempo viviendo para dentro, de una etapa de sanación; ahora toca vivir para fuera, rodeada de inmensos cristales translúscidos que me dejen ver y enseñar lo que yo quiero.
A partir de ahora cuento.